Serán tus ojos, serán los otros. ¿El infierno en ellos, el cielo en mí? Quizás las melodías, las noches embriagadas, o tal vez serán las campanadas del reloj. La ansiedad es candidata, el hambre y las ganas de comer. ¿Serán los temores? ¿Serán los recuerdos?
Hay quien dice que son los astros, como así hay quien dice que son las hormonas, la primavera, el invierno y el planeta Tierra. Serán, quizás, todas las historias que me contaste mirando de cara al mar. O será el horizonte, o será el más allá.
Serán las explosiones, serán los comentarios. Será, quizás, una ilusión, un espejismo; será quizás una pura invención. Será, tal vez esta vez sí, será mentira. Será tan sólo el orgasmo que el tiempo venía reclamando, será tan sólo el éxtasis de ser joven aún, y será seguramente el deseo de permanecer así, por siempre y para siempre.
Será, entonces, meramente un deseo.
Pero será.
Labels: Poesía Narrativa
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